Eu já disse aqui que odeio ficar menstruada e falar sentimentalidades, não foi?

Então porque repeti-las?

Trinta e trinta dias.

Fodeu.

Pobre de mim.

Tanta coisa acontecendo, nem sei por onde começar. Aliás, tanta coisa precisando ficar pelo caminho, precisando ir embora e acabar. O tormento seria outro - o de ter perdido sem começo. Mas pelo menos sairia daqui, precisa sair. Uma dor medrosa. Medo que não acabe nunca, que se perca, que mude, que troque, desconsidere. Tô com medo de trocar o duvidoso pelo certo. E não tem nada de lógico. Nada. Tô agindo fora da razão e vou me foder por isso.

Até outra etapa, mas pelo não vou errar por ter feito.